Сонет о письме

Я написала письмо и не отправила.Оно лежит в столе который год,и бумага, как вода, его обходвокруг молчания давно исправила.

Там было всё: и август над Катунью,и разговор, который не допет,и мой короткий, мой смешной ответна твой вопрос, заданный накануне.

Теперь его прочесть уже нельзя:слова как будто выцвели от света,и почерк стал чужим, и я не та.

Но иногда, когда звонят друзья,я вспоминаю, что не ждёт ответалишь то, что не написано. Мечта.